jueves, 28 de mayo de 2009

Balcarce-San Agustín-Lobería

Sin tractor y aquí en la siembra, el arado se mella cuando choca en la piedra su filo que trabaja bajo tierra:
“hombre, no afloje”, adelante y vamos.
Pero se chocan los vasos y se ponen las mesas, mantelitos floridos sobre madera hueca, manchas de vino en el tablón o la banqueta. Quietitios estamos y nos reímos, no conversamos, pero reímos ¿de qué mierda nos reímos?
Se chupa, nos chupamos los huesos, los dedos, la carne de las muertas reses del congelo, hurgamos la carne encajada en las muelas con la lengua porque es mentira que no hay tiempo. Se chupa en trago grueso, en lo de ellos y en lo nuestro, se chupa el huesito dulce, untado como pan en tanto cuerpo ajeno.
Pero ya no importa. La ciudad está muy lejos y la distancia se piensa en campo. El país se piensa en campo. Y uno que va viviendo: siente, piensa y muere en la mitad de todo esto.
                                                                                                                                                                                                                                                                                                                           By quinito

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